"Las palabras que confiamos al viento", de Laura Imai Messina

 El 11 de marzo es una fecha difícil de olvidar en varias partes del mundo, y seguramente dentro de muchos años ese día del año 2011 seguirá siendo estudiado en los libros de historia. La razón es el terremoto que se produjo en el Océano Pacífico y que duró unos seis minutos. Su consecuencia más devastadora fue el maremoto que generó olas de hasta 40 metros de altura, y que llegaron a diversos puntos de dicho océano, siendo las olas más destructivas las que impactaron en varios puntos de las islas japonesas. A raíz de ello en el país nipón se contabilizaron más de 15000 fallecidos y más de 2000 desaparecidos, lo que nos da al menos la cantidad de 17000 familias destrozadas, cada una con su tragedia y con su forma de intentar asimilarla.

 

"No y mil veces no", de Nina Lykke

 

Si hacemos un esbozo de la vida de Ingrid nos daremos cuenta de que es, sobre el papel, una existencia similar a la que todo el mundo desearía. Mujer de mediana edad, tiene un puesto de trabajo seguro y tanto bien pagado como bien visto socialmente en su país (es profesora). Además, ya ha cumplido 25 años de plácido matrimonio con Jan, y son padres de dos hijos que ya están en la edad de echar a volar.

 

Sin embargo, como puedes esperar o no habría historia que contar, Ingrid no es de la misma opinión que nosotros. Ella siente que su labor docente está estancada en la monotonía, sin posibilidades de ascenso ni de cambio a la vista; además, gran parte de los alicientes que hicieron que su relación con Jan en algún momento la viese como definitiva se hayan mitigado o incluso desaparecido.

 

"La puerta de las estrellas" de Infvild H. Rishøi

 

Se acerca la Navidad y nuestra narradora, Ronja, una niña de tan solo 10 años, tiene la ilusión de tener al menos una vez en su vida un árbol de Navidad que jamás ha llegado a tener. Sabemos que Ronja es húerfana de madre, y suponemos que lo es desde hace mucho tiempo, ya que parece no tenerla presente en su día a día. Vive con su hermana Melissa, seis años mayor que ella, y con su encantador padre, hacia el que Ronja siente una devoción y admiración que saltan a la vista. Habitan un pequeño piso en un pequeño pueblo noruego (iba a poner el nombre pero no encuentro en el teclado una de las letras, así que tendré que prescindir de ello, aunque no sea importante) y, como podemos imaginar, en esas fechas la nieve es una constante.

 

El problema de Ronja y de Melissa es que su padre, además de ser simpático, encantador y amable, es también alcohólico, con lo que incapacita eso a cualquier persona. A consecuencia de ello, ningún trabajo le dura más de unos días, los suficientes como para que cobre la primera de las pagas y la dilapide en el bar de turno sumando alguna que otra deuda por el camino, dejando sin atención a sus hijas y obligándolas a crecer demasiado rápido. Este año, sin embargo, todo parece diferente: el padre de Ronja consigue un trabajo vendiendo nada menos que árboles de Navidad, lo que supone una incipiente ilusión en la siempre positiva niña.

"Luz de verano, y después la noche", de Jón Kalman Stéfansson

 Islandia es un país relativamente pequeño (ocupa una quinta parte de la extensión que ocupa España, por poner un ejemplo) y de forma categórica poco poblado, ya que el número de islandeses no llega al medio millón. Si tenemos en cuenta que la capital (Reikiavik) cuenta con una población de 120.000 habitantes y que la décima población islandesa tiene tan solo unos 4.000 habitantes, podemos llegar a la conclusión de que la mayor parte de sus ciudades y pueblos forman comunidades pequeñas. En una de ellas, que no llega a las cuatrocientas personas y que no cuenta ni tan siquiera con cementerio propio, se sitúa la acción que nos narra la novela que traemos hoy, concretamente en uno de sus incontables fiordos.

 

“Luz de verano, y después la noche” nos trae una serie de historias pequeñas e irrelevantes en su mayor parte, en las que el punto común es esa minúscula población (me voy a permitir ahorrarme el nombre del pueblo, que ni siquiera estoy seguro de que sea nombrado en el libro pero tampoco sería capaz de escribirlo, así como los nombres de los personajes que pueblan la narración). Tras un inicio en el que me di  cuenta de que la originalidad es uno de los ingredientes principales utilizados por el autor, sin llegar a apreciarlo me fui viendo hipnotizado por las peculiares historias que se nos cuentan, y por los curiosos personajes que las protagonizan.

 

"Amor y morriña", de Theodor Kallifatides

 

Creo que es conveniente comenzar este comentario de libro lanzando una advertencia: si esperas leer una reseña objetiva y fría, no sigas leyendo. No puedo hacerlo. Y es que desde que descubrí a Kallifatides con “Madres e hijos” (hace tan solo dos años) es uno de mis autores preferidos y siento una profunda admiración por él tanto como autor como por la persona que se adivina detrás. Así que tal vez mi lectura de “Amor y morriña” no la haya emprendido como la mayoría de los lectores la van a comenzar.

 

Una vez pasada la advertencia, en la novela que traemos hoy (que no es autoficción como el propio “Madres e hijos” y otros títulos de Theodor) se nos presenta a Christos, un emigrante griego e inmigrante en Suecia que, dada la inestabilidad de su país en la década de los 60 (y desde entonces) y de las pocas posibilidades de futuro que ve ante una más que probable cercana dictadura, decide aceptar una beca en el país nórdico para estudiar en la universidad Historia de las ideas. Aprovechando esa beca emprende un viaje que está lejos de ser ideal.